Para cada flor (de Olvidio)

Ya otro febrero se te viene a la cabeza. ¿Cuántos van? Se te viene la nostalgia, pero en clave de fa, porque se piensa desde abril, un tal 17, allí por las alturas...
[Si esto fuera tu película ahora sería el momento de la ensoñación, del cuadro nublado por los bordes, como tu memoria, aunque en este caso, único, no haya bordes, solo ficción y realidad]:

Cuántas veces cogerá uno la flor arrastrado a fuerza de intensidad para que se le marchite en la mano? (pero esta era otra flor). Y cuántas veces, dime, volverá a recogerla cuando brote el tallo nuevo que crece por las lágrimas anteriores? (pero esta era otra flor). Cuántos retornos vivimos?Ycuántas veces se fracasa sin querer? Y cuántas veces se deploma el jardín para volverse a recuperar con las mismas ganas? (pero esta era otra flor). Buscaré las raíces que descansan acolchadas para mirarlas de frente (pero cómo se buscan?pero cómo se encuentran?), para pedirle cuentas de sus risas a mi costa. Buscaré el horizonte que me aleje, y seguirán oliendo las flores y los campos y los prados y entre todas, entre risueño y entre el dolor, la identifico, porque ¿cómo se rechaza un recuerdo o, dime, como se olvida una flor?
Para cada flor, una desilusión. Para cada fracaso, una flor. Para cada equivocación, otra nueva esperanza en el brote.

Esta no era igual q las demás.


lilakat11 febrero 12:07
k bunik.
la multitud no buska las flores, todos tienen su flor pero no tira suficiente.. o más felices viven ignorandola y kallandola..
pero hay alguien que es consciente de esta florecita que tira hacia alguna dirección, que a veces desorienta, que provoca cierto caos, que se hace difícil de aceptar. hay alguien que siendo consciente de ésta, su flor, kiere mirar-la de frente. la huele desde fuera y kiere llegar a ella para kontemplar su belleza, para entenderla y seguir el kamino kon ella...persona y su flor a la par, ligados por mano i pétalo kaminando hacia algun lugar.....llámale Ítaca.
Primero però, es el camino hacia la flor que espera y este caminar es un acto de valentía. Sólo conozco una persona que esté por esta labor. A tal personaje le doy ánimos en su camino, en su búskeda de la flor. Después del encuentro, ánimos en el otro camino, el kamino que queda de entonces en adelante, un camino en harmonia con la flor encontrada, siendo uno en lugar de dos.
Besitos "enkoratjadors" y animosos!! (y "konfiantes" en el buskador de flores)

P.S: possiblemente, (pongo lamano en el fuego ke es así..) nadie ha entendido una palabra. No importa, esta vez no buskaba komprensión. Sólo un guiño a kién pueda ver en estas letras algo + k un laberinto linguístiko.

javi
11 febrero 12:39
Nunca están demás ni los guiños ni los apoyos, pero a veces sí los agradecimientos de convención. No es este el caso, gracias. Aunque no estemos hablando de las mismas flores (puede que vivamos en algún jardín tan separado del otro que confundamos el verde con el azul), agradezco. Aunque no leamos las mismas ideas, agradezco. Y pese a que no interpretamos nada del mismo modo, te doy la gracias. Cuándo, por fin, nos pondremos de acuerdo? Esa deu ser la harmonia de la que parles...

Si las páginas fueran recuerdos, diríamos que vienen a reunirse todas en un mismo plegatín. O, más, en un mismo recuerdo que se llena desde el blanco...y desde el balcón de tus paseos. La belleza de la pátina del tiempo, como la peli en resfriado.

Ya empezamos

Me deleitas, para que consiga expresarme, salirme, espiarme...Has descubierto, a fuerza de intentarlo, por entre los huecos de tu memoria [por llamarlo así], el lugar donde se te viene el lenguaje musical a domicilio. Así, Yo, te miro, pero callemos. Ahora tengo en ciernes un nuevo lenguaje. Vamos a escuchar un poco y luego, si estás despierto [¿sin pierto, marinero?], discutimos el qué, por si pudiera salir el cómo, a falta de entender el por qué:

Hé Dijo

A mí, fíjate tú, me viene la nostalgia al pensarlo.
"Pero si se trata de una dictadura feroz, llena de venas, de gritos y alguna que otra bola de fuego ficcionada [pero castigada, lo concedo]". Para ti, que eres un nostálgico, y para los santamarienses (disculpen lo que tenga de religioso: Nada nuestro que estás en la Nada...), te leo una parcela de pupitre verde, en una parcela de mallorca, que estaba muy muy cerca de tu parcela. Aquella parcela, ahora solo una parcela de la mente, en la parcela del recuerdo o aquella del olvido...

Años de gloria envolvieron aquella majestuosa institución. Se podría destacar sus antiguas estructuras y describir al dedillo su belleza cual sol naciente. Pero, sin embargo, lo que realmente importa es la transición que sufrió aquel cielo sin nubes y desnudo de toda maldad. Miles de niños, ahora ya apuestos señores hidalgos, dignos de ser llamados de sus cabras, los cabrones… pasaron largos ratos de alegría infinita, con sus neumáticos de rueda en el patio, sus siestas obligadas, sus punzones de parvulitos y sobretodo, su inolvidable “coci”. El COCINERO. Se cuenta la historia de este medio hombre medio mago, que fuel el mayor hacedor (de hacer) de los más grandes hechizos; pues en sus tortillas de patatas encontrabas todo el sabor español y taurino que nunca se probase. Todo esto no significó más que, de la tormenta que se avecinaba, la calma y que aquel sol naciente solo fue la miel en los labios convertida más tarde en ocaso… La menos cualificada de todo el claustro, fue elegida. Fue y salió victoriosa por la gracia de Dios. Dicen los entendidos (aquellos inocentes niños) que tomó por política tácticas nazis, cual Hitler en la batalla. Accedió democráticamente y convirtió aquel valle de felicidad en campo de concentración sin límites. Su proyecto: hacer la mayor cárcel-colegio y aplicar las más originales técnicas dictatoriales. Su ilusión: inculcar a los nuevos niños valores de miedo, venganza, histeria…. Convirtiéndolos así en los denominados hijos de la ira, cual Dámaso en su Alonso.
Se augura un nefasto futuro a estos pequeños desafortunados, que serán destinados a sufrir las más terribles directrices y encarnizadas órdenes en pro de la caudilla. Se pone de ejemplo las verjas en las ventanas o los grilletes en las sillas… Cada mañana, con todo lo que evoca el término monotonía y todo lo que implica la denominada “mano dura”, los retoños serán sometidos a:

- Alzar la mano derecha, señalando la fotografía de la caudilla que se pondrá en el edificio central de la institución educativa.
- A llevar las corbatas en las coordenadas long. 35,35071 º Este y latitud 0,438712003 º Norte. La previa disposición de dicha prenda desviada en cualquier milésima centesimal obligará a someterse al sujeto, a un correctivo; pudiéndose éste aplicarse de manera que convenga y estipule la castigadora. Pues es, ante todo, nuestra primera madre y lo hará por el bien de todos.
- Cualquier palabra dirigida a nuestra Madre la cual se hace llamar Crista (nuestra salvadora y pseudomesiánica. Pseudo de falso y Mesías de salvador), ya sea desde “Hola” hasta “Buenos Días” será considerado un insulto con el consiguiente castigo que no es otro que el de la destrucción de las capas más finas de los tímpanos y el caracol, la cual cosa será posible por medio de la increíble agudeza y tono fónico de ésta nuestra salvadora, la canciller, mediante los conocidos “chillíos” ó en su defecto “berríos”
- Siquiera cuestionar la autoridad de la “elegida” o de cualquier castigo y normas anteriores, será castigado con la pena máxima: observar muy lenta y detenidamente como se infla la poderosa, símbolo de su bravura, y temida VENA. Tal es su poder que cuentan que sólo con observar cómo empieza a hincharse se te encogen los machos, el amor propio, pues sus sensaciones no son siquiera comparables a las que se manifiestan al divisar lo que el torso de la señora que imparte clases de biología , en paños, en cueros, nos brinda…

He dicho.


Un recuerdo adolescente de una figura terrible aún para el mozo crecido

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